|
|
El tren em va deixar també escenes contundents. És un tren d'època, de luxe, preciós, que fa un trajecte en què es veu el capvespre i se sopa a la tornada (molt bona el menjar). No obstant això, la línia creua avui un township. La locomotora, vapor, va fent sonar la botzina mentre la gent, en especial els nens, que viuen sobre uns rails que parteixen els seus barris en dues, s'aparten, saluden, Miren. Els més petits intenten arribar als vagons, mentre al fons es veu com la vida es recol, la gent tornen a ocupar un horitzó caòtic que es fa petit, al mateix temps que s'escapa el tren dels afortunats turistes. Minuts després, parem a canviar la locomotora de lloc per a la tornada. Set nens que viuen en un poblat fora de la ciutat s'apropen. "Ell és espanyol, campió del món ", li diu un tipus de Hong Kong que viu ara a Barcelona als xavals. Els nois el miren sense entendre res, fins que un dels maquinistes li explica que no tenen televisor, no saben res del Mundial. Silenci valoratiu. Tornem al preciós tren, sona la banda sonora de Memòries d'Àfrica. La foscor ja és infranquejable, el township són ara petites llums sense força.
|
